Si ce n'était qu'un rêve...
L'esprit est parfois un beau salaud. C'est une boite de pandore, qui conserve nos plus pires secrets. Un petit diable vit à l'intérieur. Il suffit de gratter le coffre magique pour faire apparaître ce génie maléfique. Tout ce que voulez faire disparaître va à l'intérieur. Des choses que vous n'oublierez jamais. Même refoulées, imprécises, floutées par photoshop, ces démons vous attendent à tout les coins de rue. Il suffit d'un visage, d'une odeur, du bonheur, pour que ces immondices sans nom réapparaissent. Si jamais vous êtes trop fort, si jamais vous ne les laissez pas passer, défendant chèrement votre petit bout de paradis, elles réussissent à vous attraper. Pendant vos rêves. Pendant que vous êtes le plus vulnérable. Imaginez vous pouvoir vous en passer? Une petite pilule magique et tout oublier? Ce rêve pourrait bien devenir réalité. Des chercheurs y travaillent. Sans vos petits tracas quotidien, vous pourrez sûrement être meilleur. Pardonner à votre ami(e) ( bien que ce soit une [insérez ici juron approprié]), réussir à rétablir le dialogue avec la belle-famille, peut-être même rencontrer votre âme sœur! Vous zapperez ainsi tout vos précédents échecs, que vous n'êtes qu'un naze qui veut seulement du sexe, que vous êtes tout simplement incapable de parler à quelqu'un du sexe opposé. Vous serez joyeux. Votre boite de pandore protégée par un verrou chimique. Vous serez plus productif au boulot, aurez peut-être une prime. Ou peut-être pas. Ce qui est sûr est que votre patron continuera à vous traiter comme un chien et à abuser de vous. Après tout, il peut vous virer. Il y en a une centaine d'autres comme vous sur le marché du travail. Vous encaisserez tout, tel Superman, car votre petite drogue vous attend à la maison, le soir, quand il n'y a rien à la télé. Et que vous déprimez. Le monde sera plus beau. La montée des eaux? J'm'en fous. J'ai oublié que j'habitais en zone inondable. Je sais que je suis pas loin de Paris. J'aimerais prendre le métro pour aller voir la Tour Eiffeil. Le nucléaire? C'est quoi? Pourquoi vous inquiétez vous autant? Cool Raoul! Une petite gélule et c'est parti mon kiki! Un soir, vieux, la barbe aux lèvres, même chez les filles ( bah oui, c'est poilue une fille!), vous vous regarderez dans le miroir. Vous ne vous reconnaitrez plus. Une petite voix dans votre conscience, ma petite voix, vous dira : C'est normal. Tu n'existe plus. Si vous êtes encore assez humain pour vous rendre compte. Vous ne pourrez même pas tomber dans la dépression. Regardez comme vous êtes pathétique. C'est ce que vous prenez dans votre café tout les matins! Quand votre moitié dort encore. Que vos gosses jouent aux jeux vidéos dans leur chambre. Vous verrez les grattes-ciel. Vous vous souvenez, il y a un an, d'avoir emménager à la campagne. Pas loin de Paris, où vous y avez un emploi. Au début, le progrès vous avait fait fasciné. Peu à peu, toutes les nuits, vous vous demandez si c'est bien raisonnable tout ce qui se passe dehors. Trop vite, ça va trop vite. Vous êtes trop vieux pour vous adapter. Le travail est trop dur. Vous pleurez souvent sous la douche, quand personne ne vous entends. Vous allez chez le psy. Vous êtes terrifié. Vous essayez de lui faire comprendre que vos chiottes qui vous engueulent parce que vous avez trop de sucre dans le sang vous font peur. Vous ne pouvez même plus vous soulager tranquille, sans qu'on vous rabâche que vous êtes trop gros. Votre chère petite fille est un clone. L'autre est morte dans un accident de voiture. Du coup, vous ne pouvez pas faire votre deuil. Parce qu'elle est toujours là. Vous n'arrivez plus à utiliser votre téléphone. Entre le code pin de sécurité de cinquante-six lettres et trois symboles gréco-romain, la désactivation des satellites publicitaire qui vous traquent, la visio-conférence 3D pendant que vous roulez jusqu'à votre lieu de torture ( mais comment faites vous pour suivre la route et pas faucher les piétons?), votre femme qui n'a plus de vrais seins moelleux comme vous les aimez mais des gros poufs en plastique ou votre homme qui ( enfin...je vous fais pas de dessins vous avez compris le truc...même si j'ai bien envie de caser un cmb bien rond et sarcastique)... Votre sauveur vous arrête dans votre tirade tragique et vous tend une plaquette de comprimés. Vous les payés une fortune. Vous allez beaucoup mieux. Vous vivez enfin. Mais dans le miroir, ce n'est plus vous. Glace qui fini d'ailleurs brisée en milles morceaux. Votre conjoint ne peut plus se maquiller. Votre cher et tendre ne se souvient même plus des raisons de sa colère.
Votre inconscient sait ce qu'il vous manque. Votre passé volé. De toute façon, vous ne pourrez pas le récupérer, même en arrêtant vos conneries. Vos souvenirs sont ce qui vous défini. Les bons comme les mauvais. L'être humain n'est pas parfait. C'est parce que vous avez peur de crever d'un cancer que chaque jours vous goûtez à la vie. C'est en chialant toutes les larmes de votre corps que vous vous sentez mieux après. C'est en vous souvenant des dégâts que peuvent causer l'alcool, dont malheureusement vous avez fait les frais toute votre enfance, que vous empêchez votre ami de prendre la route, lui et son taux d'alcoolémie explosant les éthylotests. Vous lui sauvez la vie en lui proposant de l'héberger. C'est votre amour, la personne qui partage votre vie qui soigne vos blessures. Vos crises de paranoïa pimentent un peu cette monotone journée.
Mais si vous n'avez plus rien de ça, qui êtes-vous? Si vous ne vous souvenez plus que votre amie raconte plein de bêtises sur vous, pourrez vous redorer votre réputation? Vous n'êtes plus rien. Plus qu'une image qui s'efface. Votre ombre s'est tiré depuis des années.
Et si ce n'était qu'un rêve? Et si vous pouviez forcer votre esprit à vous rendre ce que vous avez perdu? Et si ce n'était qu'un rêve? Demain vous allez vous réveiller.
